Si pudiera

salir de la palabra en la palabra

para acariciar la vida

-esa pequeña grieta oscura

que alberga la verdad

que nunca pudo decirse-

y así decir

que no importa nada

de lo que hablemos

si nuestros ojos no se encuentran

con los del asesino

para reconocer,

desde la frágil humildad,

los hermanos que fuimos...

pero como todos hablamos

indiferentes a la maldad

-que se apodera lentamente

de cada palabra que nos posee-

dejamos que la vida

se pierda en estercoleros

y que sólo los buitres sepan

y aprovechen de nuestra 

hermandad remota.

Y la noche que planea triste

sobre nuestras cabezas

se nutre de un decir que,

abandonado de todo cuidado,

repta para ocupar el vacío

que un justo silencio

debiera dedicar al amor.

Si yo pudiera 

salir de la palabra en la palabra

diría todo esto que tan bien

sabemos sin poder siquiera 

pensar, a pesar 

de todos los discursos sobrevenidos 

para olvidar la ternura de un abrazo

que, sin duda, alguien no recibió.

Pero hoy, que no existen 

más que palabras

para que el lenguaje

no sirva ya para decir,

sólo puedo hablar sin decir nada,

condenada a que no se me comprenda,

enroscada en mi propio remolino,

asfixiada de significantes

y sobrepasada por la indefensión.