sobreponerse al marasmo de herencia y muerte,

al quehacer de niño culpable

sobreponerse al amor negativo

de madre y padre

al bucle eterno de traiciones

a la demencia senil

de lo insatisfecho

y vivir

vivir

tal cual

se quiere

semblanza

no es de recibo

que fue noche

tras de la noche

la que mitigó mi ansia:

recorrer venas rojas partidas

para quizá caer de nuevo

a donde nunca quise volver

no es de recibo

que lea en la carta

de la noche

de la otra noche

en la que llovía

cuando lloraba

como una rima

de amor con la locura

pude salir del caserón

para arruinarme el vestido

pude dormitar bajo el porche

de la mentira

pude endurecer la mirada

bajo otro colchón y

sin un cuerpo

más que una noche

profunda

que no acababa

Si pudiera

salir de la palabra en la palabra

para acariciar la vida

-esa pequeña grieta oscura

que alberga la verdad

que nunca pudo decirse-

y así decir

que no importa nada

de lo que hablemos

si nuestros ojos no se encuentran

con los del asesino

para reconocer,

desde la frágil humildad,

los hermanos que fuimos...

pero como todos hablamos

indiferentes a la maldad

-que se apodera lentamente

de cada palabra que nos posee-

dejamos que la vida

se pierda en estercoleros

y que sólo los buitres sepan

y aprovechen de nuestra 

hermandad remota.

Y la noche que planea triste

sobre nuestras cabezas

se nutre de un decir que,

abandonado de todo cuidado,

repta para ocupar el vacío

que un justo silencio

debiera dedicar al amor.

Si yo pudiera 

salir de la palabra en la palabra

diría todo esto que tan bien

sabemos sin poder siquiera 

pensar, a pesar 

de todos los discursos sobrevenidos 

para olvidar la ternura de un abrazo

que, sin duda, alguien no recibió.

Pero hoy, que no existen 

más que palabras

para que el lenguaje

no sirva ya para decir,

sólo puedo hablar sin decir nada,

condenada a que no se me comprenda,

enroscada en mi propio remolino,

asfixiada de significantes

y sobrepasada por la indefensión.

 nube

polvo de desierto

Como partícula

innecesaria y preciosa

tu muralla se alza,

colonia enajenada al amor

prefiero seguir caminando

a detenerme bajo la lluvia

de flechas del odio de tu pasado

porque no me ves

aunque no haya distancias

ni puedes escuchar

aunque tu rostro

palpite con las palabras

que vuelan desde mi boca

son mariposas

para otra flor

 agostos de diciembres

veranos de hielo y cazuelas

-el amor no se cocina en seco-

pero tú...

¡quién sabría dónde encontrarte

si no es en la nieve muerta

de la escalera!

(estoy tan cansada

que me quedaría

a tu lado,

en cualquier escalón)

pero sigues revoloteando

como colibrí nervioso

a expensas de mi despensa

tú y yo

Delante de los demás

hemos sido más libres

de lo que nunca podremos

serlo a solas

(uno puede cerrar

el alma

pero su corazón

sigue latiendo

sin su consentimiento

durante siglos

de palabras)