limbo

Hay un retumbar de nenúfares simiescos

-la presencia del aire que se inquieta-

El frío metal de amanecida,

cuchillo de aristas de las cosas,

cubre de gris el misterio

del hueco, de lo cóncavo y convexo

En el limbo del tiempo que se cierne

En la luz que no es posible determinar

-mengüante o creciente bajo el sempiterno instante-

la palabra retumba sorda como concha vacía

Si podemos callar hasta por dentro

la luz metal reluce como el oro en nuestros ojos

porque los ojos hablan el lenguaje del asombro

el que la palabra entierra