Esa luz que todo lo ve
es incendio de amapolas
cuaja como la nieve y
blanca
sube la pendiente
de la piel en su descanso



(Esa torpe fotosíntesis
de amor
fue muerta en la presencia
del concepto
-que aglutinó para sí
toda la luz sobrante
del día demudado-)

Te espero en la penumbra
abierta
en páramo de luz
viviendo del gesto vulnerable
desnuda de palabras
para acechar mejor las sombras
en tu cuerpo