Si pudiera

salir de la palabra en la palabra

para acariciar la vida

-esa pequeña grieta oscura

que alberga la verdad

que nunca pudo decirse-

y así decir

que no importa nada

de lo que hablemos

si nuestros ojos no se encuentran

con los del asesino

para reconocer,

desde la frágil humildad,

los hermanos que fuimos...

pero como todos hablamos

indiferentes a la maldad

-que se apodera lentamente

de cada palabra que nos posee-

dejamos que la vida

se pierda en estercoleros

y que sólo los buitres sepan

y aprovechen de nuestra 

hermandad remota.

Y la noche que planea triste

sobre nuestras cabezas

se nutre de un decir que,

abandonado de todo cuidado,

repta para ocupar el vacío

que un justo silencio

debiera dedicar al amor.

Si yo pudiera 

salir de la palabra en la palabra

diría todo esto que tan bien

sabemos sin poder siquiera 

pensar, a pesar 

de todos los discursos sobrevenidos 

para olvidar la ternura de un abrazo

que, sin duda, alguien no recibió.

Pero hoy, que no existen 

más que palabras

para que el lenguaje

no sirva ya para decir,

sólo puedo hablar sin decir nada,

condenada a que no se me comprenda,

enroscada en mi propio remolino,

asfixiada de significantes

y sobrepasada por la indefensión.

 nube

polvo de desierto

Como partícula

innecesaria y preciosa

tu muralla se alza,

colonia enajenada al amor

prefiero seguir caminando

a detenerme bajo la lluvia

de flechas del odio de tu pasado

porque no me ves

aunque no haya distancias

ni puedes escuchar

aunque tu rostro

palpite con las palabras

que vuelan desde mi boca

son mariposas

para otra flor

 agostos de diciembres

veranos de hielo y cazuelas

-el amor no se cocina en seco-

pero tú...

¡quién sabría dónde encontrarte

si no es en la nieve muerta

de la escalera!

(estoy tan cansada

que me quedaría

a tu lado,

en cualquier escalón)

pero sigues revoloteando

como colibrí nervioso

a expensas de mi despensa